Alphonse Reyes était un poète et écrivain qui est décédé ce jour en 1959 à Mexico en raison d'une maladie cardiaque. Il a été nominé cinq fois pour le prix Nobel de littérature et a remporté le Littérature nationale au Mexique en 1945, mais il était étroitement lié à l'Espagne. On se souvient ou on découvre sa figure avec ces poèmes choisis dans son œuvre.
Alphonse Reyes
Il a étudié Droit et en 1909 il fonde la Ateneo de la Jeunesse avec d'autres écrivains tels que Pedro Henríquez Ureña, Antonio Caso et José Vasconcelos Calderón. Il a publié son premier livre, problèmes esthétiques, quand j'avais 21 ans. La Révolution mexicaine constitue un tournant qui le conduit à venir en Espagne, où il reste jusqu'en 1924. Il collabore à la Magazine de Philologie Espagnole, la Magazine occidental et la Revue Hispanique. Ici, il se consacre à la littérature et la combine avec journalisme. Il a également travaillé au Centre d'études historiques de Madrid sous la direction de Ramón Menéndez Pidal.
Ses œuvres comprennent poèmes, critiques, essais, mémoires et romans.
Alfonso Reyes — Poèmes
La Havane
Ce n’est pas Cuba où la mer dissout l’âme.
Ce n'est pas Cuba - que Gauguin n'a jamais vu,
que Picasso n'a jamais vu,
Où les noirs s'habillaient de jaune et de cerise
Ils font le tour de la promenade, entre deux lumières,
et les yeux vaincus
Ils ne cachent plus leurs pensées.
Ce n’est pas Cuba – celui qui a entendu Stravisnsky
Organiser les sons des marimbas et des güiros
Aux funérailles de Papa Montero,
Ñañigo avec un canaille de canne et de rumbero.
Ce n'est pas Cuba - là où le Yankee colonial
Il se soigne des bouffées de chaleur en sirotant des « slushies »
De brise, sur les terrasses du quartier ;
Où la police désinfecte
La piqûre des derniers moustiques
Ils fredonnent toujours en espagnol.
Ce n’est pas Cuba – où la mer est transparente
Pour que le butin du Maine ne soit pas perdu,
Et un entrepreneur révolutionnaire
Il teint l'air de l'après-midi en blanc,
Fanning, avec un sourire de vétéran,
De ton fauteuil à bascule, le parfum
Des douanes noix de coco et mangues.
La menace de la fleur
Coquelicot:
trompe-moi et ne m'aime pas.
À quel point tu exagères l'arôme,
à quel point tu es extrême avec ta couleur,
fleur avec laquelle tu peins des cernes
et expirez votre âme au soleil !
Coquelicot.
On te ressemblait
dans la rougeur avec laquelle tu trompes,
et aussi parce qu'il l'avait fait,
comme toi, des cils noirs.
Coquelicot.
L'un d'entre eux te ressemblait...
Et je tremble juste pour voir
ta main posée dans la mienne :
Le tremblement ne se lèvera peut-être pas un jour
quand tu deviendras une femme !
Juste
Parfois, fait de rien,
un effluve s'élève du sol.
Soudain, en silence,
Le cèdre soupire d'arôme.
Comment allons-nous, les minces ?
dissolution d'un secret,
dès que l'âme cède
déborde la fontaine d'un rêve.
Quelle chose misérable le paresseux
raison quand, dans le silence,
un comme le soleil
Cela me déprime, de ta mémoire !
Alors que l'après-midi décline, des amis approchent
Alors que l'après-midi décline, des amis approchent ;
mais la petite voix n'arrête pas de pleurer.
On ferme les fenêtres, les portes, les volets,
mais la goutte de regret continue de baisser.
On ne sait pas d'où vient la petite voix ;
Nous avons fouillé la ferme, l'écurie, la botte de foin.
Le champ dort dans la chaleur du doux soleil,
mais la petite voix n'arrête pas de pleurer.
-La grande roue qui grince ! -disent les plus pointus-.
Mais il n’y a pas de grandes roues ici ! Quelle chose unique !
Ils se regardent étonnés, ils se taisent
parce que la petite voix n'arrête pas de pleurer.
Ce qui était autrefois un rire est aujourd’hui une franche consternation.
et un vague malaise s'empare de tout le monde,
et tout le monde dit au revoir et s'enfuit précipitamment,
parce que la petite voix n'arrête pas de pleurer.
Quand la nuit vient, le ciel est déjà un sanglot
et même le bois de chauffage dans l'âtre fait semblant de sangloter.
Seuls, sans se parler, nous crions à haute voix,
mais la petite voix n'arrête pas de pleurer.
Aujourd'hui, nous avons entendu le poète
Aujourd'hui, nous avons entendu le poète :
Entre les roucoulements des organes buccaux
Et suspendant les bras des dernières étoiles,
Il arrêta son cheval.
Le camp des femmes a applaudi,
Garnir les tortillas de maïs.
Les filles mordaient les tiges des fleurs,
Et les vieux ont scellé des amitiés en larmes
Parmi les libations de l'aube profonde.
Ils portaient des bassines d'eau,
Et le patron se préparait
Pour leur laver les seins, la tête et la barbe.
Les Potiers des Sept Femmes
Ils caressaient déjà les cruches mouillées.
Les enfants du pays qui ne fait rien
Ils allumaient de longs cigares comme des matraques.
Et le sacrifice du matin,
Des agneaux pour tous
Ils tournaient, attachés aux piques
Sur l'éclairage des bûches parfumées.
Aujourd'hui, nous avons entendu le poète,
Parce qu'il dormait à cheval.
Il a dit qu'ils portaient Dieu sur leurs cornes
Et la nuit a des roses acides
Sur les tapis des deux crépuscules.
Le quartier de la mer est aboli
Le voisinage de la mer est supprimé :
Il suffit de savoir qu'ils nous soutiennent,
Qu'il y a une immense fenêtre verte
Où nager.